Pablo Neruda y Matilde, Vigilan atentos el mar
Por Luis E. Aguilera- La serena . Chile
Ha comenzado a retirarse el mes de "Septiembre". Es el mes de la patria en Chile, el mes de la bandera, los volantines, el mes de la chicha en cacho, las empanadas, la cueca en las ramadas, de las polleras vistosas de las chinas y las espuelas de plata de los huasos. Es el mes de la alegría nos han dicho, de los jardines floridos de la patria. Pero en este año no hay banderas ni cometas, ni pañuelos de colores, ni caballitos de
dulces, todo es luto y desolación en las calles, plazas, los campos y poblaciones donde vivíamos. Lágrimas calladas de furias contenidas en muchos de nosotros. El presidente Allende ha muerto…
Pablo Neruda, el poeta de la libertad y la esperanza, está gravemente enfermo –nos anuncian las noticias–, y su vida se va extinguiendo lentamente; hasta que fallece en la noche del 23 de septiembre de 1973, a sólo trece días de la gran traición; en un clima de hermética tristeza. A pesar de la naciente primavera para algunos, la mañana era demasiado fría.
Ante este espectáculo desolador, ¿qué importancia tiene ahora que la escritura vertical de las Odas elementales: "Dentro de ti tu edad/ creciendo,/ dentro de mí mi edad/ andando./ El tiempo es decidido,/ no suena su campana,/ se acrecienta, camina,/ por dentro de nosotros,/ aparece/ como un agua profunda/ en la mirada/ y junto a las castañas/ quemadas de tus ojos/ una brizna, la huella/ de un minúsculo río,/ una estrellita seca/ ascendiendo a tu boca…" ¿Sean versos endecasílabos cortados en forma arbitraria? Lo que buena parte del Canto general, ¿sean crónicas históricas retocadas por el ritmo de la poesía?: "Lianas trepando hacia el cabello/ de la noche selvática, caobas/ formadoras del centro de las flechas, / hierro agrupado en el desván florido, / garra altanera de las conductoras…/ águilas de mi tierra, / agua desconocida, sol malvado, / ola de cruel espuma, / tiburón acechante, dentadura/ de las cordilleras antárticas…" ¿Qué importancia, tiene para quien escribió si llegaron sus poemas a un vastísimo público? "Dolores, sin remedio dolores", como diría el ilustre don Antonio Machado.
Porque al cabo de treinta y cinco años de residencia en el ámbito dramático de Chile, la memoria de Pablo Neruda, nos va cruzando con las ilusiones y tristezas, se ha convertido en antorcha inextinguible y símbolo de piedra. Es un fuego inmarcesible que no termina de iluminar la noche de los desamparados, el doloroso recuerdo de los caí¬dos, la esperanza insurgente de los humildes: "Una brasa tenaz que sigue despertando la conciencia universal del hombre y su destino".
Símbolo de piedra, decíamos eso es Pablo Neruda: un monu¬mento vivo, imprevisible, trastornador, demasiado terrenal para su gloria, cuya presencia obsesiva es prematura para una conversación con las estrellas: "Sucede que a veces me canso de ser hombre/ y es tal vez porque quiero alcanzar las estrellas; pero mi alma/ se avergüenza de mi raza/ y en mi boca/ no se apaga la sed…"
Su amplitud está más allá de la frontera estética o política. Lo hizo todo, vivió con asombrosa intensidad, vio todo lo que tenía que ver en el momento preciso, fue testigo emocional y pavo¬roso de su tiempo. En la poesía tuvo un sentido mágico de las esencias, creó y transformó las formas a su tamaño, sublimó las estructuras conocidas y abrió caminos entre las breñas, agotó cauces y fuentes, fundó ciudades de lenguajes íntimos, se tendió a soñar bajo las estrellas, la lluvia; y despertó azorado con el color de la materia humana, se fundió al enigma de la expresión más ávida, y cuando todo estuvo hecho, comenzó a nacer, a ser él mismo confundido en los otros, uno distinto en su virtud genésica: "Sube a nacer conmigo, hermano./ Dame la mano desde la profunda/ zona de tu dolor diseminado./ No volverás del fondo de las rocas./ No volverás del tiempo subterráneo./ No volverá tu voz endurecida./ No volverán tus ojos taladrados./ Mírame desde el fondo de la tierra,/ labrador, tejedor, pastor callado:/ domador de guanacos tutelares:/ albañil del andamio desafiado:/ aguador de las lágrimas andinas:/ joyero de los dedos machacados:/ agricultor temblando en la semilla:/ alfarero en tu greda derramado:/ traed a la copa de esta nueva vida/ vuestros viejos dolores enterrados..."
Pocos escritores en la historia de la poesía han tenido el vigor de generar tan alto grado de pasión enaltecedora, pasión que ha conmovido durante más de medio siglo, a varias generaciones de lectores de las más diversas latitudes y de preferencias muy disímiles. La singular hazaña sólo fue posible gracias a su condición de humanista superior, que supo interpretar la problemática individual y colectiva de una época en las distintas etapas de su desarrollo: configurando a la postre un amplio territorio emocional, donde encuentra cabida tanto los sentimientos más íntimos del adolescente atormentado, como los complejos e inusitados avatares del transcurrir histórico. "Hombre-pueblo-individúo-multitud", se enlazan en la unidad indivisible que da categoría, contenido, trascendencia y universalidad. Y que por ello es capaz, a su manera, de transformar el mundo emocional, de sensibilizar la vida y darle dignidad a la experiencia humana.
12 de diciembre de 1992: Pablo y Matilde se reintegran a su domicilio, estarán por fin en casa. Abajo, en la playa el suceso será celebrado como el difícil regreso de Ulises, como una ardua proeza, que entrará en la historia, entrañando una reafirmación no de la muerte, sino de la vida. De una vida activa.
Porque no nos equivoquemos repitiendo el lugar común so¬bre el eterno reposo. Pues el poeta seguirá trabajando, como lo hizo allí durante tantos años, escribiendo en una mesita junto al océano o al lado del fuego de la chimenea. Allí su poesía predijo esta hora y su programa de acción: "Compañeros, enterradme en Isla Negra/ frente al mar que conozco, a cada área rugosa/ de piedra y de/ las que mis ojos perdidos/ no volverán a ver..." Simplemente pondría en práctica lo que dejó estampado en estos versos: "yo no voy a morirme. Salgo ahora, /en este día lleno de volcanes/ hacia la multitud, hacia la vida..." O bien: "Junto a esta piedra no reposo. / Trabaja el mar en mi silencio."
Ya todos se han ido en esta tarde. Y en el promontorio más cercano a las olas, vigilan atentos Pablo y Matilde. Al frente, el mar, inmenso. Por él les llega el tiempo, ráfagas de tiempo, cuotas de tiempo inaca¬bable que comienza. Arriba, los pájaros trazan su libre geometría. Abajo, las "piedras de Chile": "…Ágatas arrugadas de Isla Negra,/ sulfúricos guijarros/ de Tocopilla, como estrellas rotas,/ caídas del infierno mineral,/ piedras de La Serena que el océano/ suavizó y luego estableció en la altura,/ y de Coquimbo el negro poderío,/ el basalto rodante/ el Maitencillo, de Toltén, de Niebla,/ del vestido mojado/ de Chiloé marino,/ piedras redondas, piedras como huevos/ de pilpilén austral, dedos translúcidos/ de la secreta sal, del congelado/ cuarzo, o durísima herencia/ de Los Andes, naves/ y monasterios/ de granito."
Por todas partes, el aire de las odas. Ya todos se han ido, tras dos días de muchas horas de acompañamientos y labores: "Pero si ya pagamos nuestros pasajes en este mundo/ por qué, por qué no nos dejan sentarnos y comer?/ Queremos mirar las nubes, queremos tomar el sol y oler la sal,/ francamente no se trata de molestar a nadie,/ es tan sencillo: somos pasajeros./ Todos vamos pasando y el tiempo con nosotros:/ pasa el mar, se despide la rosa,/ pasa la tierra por la sombra y por la luz,/ y ustedes y nosotros pasamos, pasajeros./ Entonces, qué les pasa?/ Por qué andan tan furiosos?/ A quién andan buscando con revólver?/ Nosotros no sabíamos/ que todo lo tenían ocupado,/ las copas, los asientos,/ las camas, los espejos,/ el mar, el vino, el cielo…"
Pero, ¿quiénes eran esos "Todos", acaso estaba la muchacha que en el otoño llevaba "La boina gris": "Te recuerdo como eras en el último otoño./ Eras la boina gris y el corazón en calma./ En tus ojos peleaban las llamas del crepúsculo./ Y las hojas caían en el agua de tu alma…" Y el corazón en calma y los muchachos de las camisas amarantos. Alegres, bellos en su rebeldía, y de la mano con el amor. Marineros de "Cada puerto": "Amo el amor de los marineros/ que besan y se van. / Dejan una promesa. / No vuelven nunca más. / En cada puerto una mujer espera: / los marineros besan y se van. / Una noche se acuestan con la muerte/ en el lecho del mar…" Claro que sí, los compañe¬ros de las minas, los campesinos, pescadores y todos sus compañeros de partido, los que desafían el vértigo de los andamios, la mujer chilena: "Ay, cuándo, cuándo, ay, cuándo, de ojos serenos y abrazos muy dulces…"; pero siempre llevará presente a sus compañeros y a su partido, que le enseñó a dormir en las camas duras de sus hermanos: "Me has dado la fraternidad hacia el que no conozco. / Me has agregado la fuerza de todos los que viven. / Me has vuelto a dar la patria como en un nacimiento. / Me has dado la libertad que no tiene el solitario. / Me enseñaste a encender la bondad, como el fuego. / Me diste la rectitud que necesita el árbol. / Me enseñaste a ver la unidad y la diferencia de los hombres. / Me mostraste cómo el dolor de un ser ha muerto en la victoria de todos. / Me enseñaste a dormir en las camas duras de mis hermanos. / Me hiciste construir sobre la realidad como sobre una roca. / Me hiciste adversario del malvado y muro del frenético. / Me has hecho ver la claridad del mundo y la posibilidad de la alegría. / Me has hecho indestructible porque contigo no termino en mí mismo."
Entonces, comienza la jornada para siempre incon¬clusa. Cuidar el huerto de la patria. Atender el dolor. Calmar angustias. Desde lejos acompaña el horizonte: sobre su límite de cuchillos, como a caballo de "un caballo vago y de sueños": "Innecesario, viéndome en los espejos/ con un gusto a semanas, a biógrafos, a papeles, / arranco de mi corazón al capitán del infierno,/ establezco cláusulas indefinidamente tristes./ Vago de un punto a otro, absorbo ilusiones,/ converso con los sastres en sus nidos:/ ellos, a menudo, con voz fatal y fría/ cantan y hacen huir los maleficios…" "Los crepúsculos de Maruri": "Y este silencio que lo llena/ todo, / desde qué país de astros/ se vino solo?/ Y por qué esta brurna/ –plúmula trémula–; / beso de lluvia/ –sensitiva– / cayó en silencio –y para siempre– / sobre mi vida?...", atardeceres de una juventud solitaria de estudiante flaco y desgarbado. Y al oriente, la "Casa de las flores": "PREGUNTARÉIS: Y dónde están las lilas?/ Y la metafísica cubierta de amapolas?/ Y la lluvia que a menudo golpeaba/ sus palabras llenándolas/ de agujeros y pájaros?/ Os voy a contar todo lo que me pasa./ Yo vivía en un barrio/ de Madrid, con campanas,/ con relojes, con árboles./ Desde allí se veía/ el rostro seco de Castilla/ como un océano de cuero./ Mi casa era llamada/ la casa de las flores, porque por todas partes/ estallaban geranios: era/ una bella casa/ con perros y chiquillos./ Raúl, te acuerdas?/ Te acuerdas, Rafael?/ Federico, te acuerdas/ debajo de la tierra,/ te acuerdas de mi casa con balcones en donde/ la luz de junio ahogaba flores en tu boca?/ Hermano,/ hermano!/ Todo…" Y los combates, cuando fue la hora de tomar en las manos su parte de la esperanza.
Sí, Pablo y Matilde ya han regresado a casa en Isla Negra. Retoman el dominio de sus pasos. Ya no navegarán en las tinieblas. Y tanto por hacer. Son rudas las faenas del poeta cuando es mucho el dolor, cuando hay que abrir tanto camino está lista la pala y el verbo. ¡A trabajar, hermanos! Qué están esperando, "con ardiente paciencia", las anchas Alamedas, y que ya ha trazado el camino hacia las Espléndidas Ciudades…
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Incorporada a la Universidad de Guatemala sin haber hecho méritos para ello, sin que me valga como justificación para aceptar la honra del doctorado honoris causa otra cosa que la sangre común y mi pasión atenta del destino de la América nuestra, cúmpleme decir en el seno del claustro el agradecimiento que los leales saben dar en caso semejante y mi concepto de la obra de las universidades en nuestros pueblos.
En la escuela fue donde conocí, por primera vez, el aspecto brutal de la vida.
El poeta sabe que no puede mentir, y mucho menos mentirse a sí mismo. No es posible asistir al acto de la poesía, de cantarla en versos propios sin un golpe total de veracidad poemática. Fernando Pessoa, el gran poeta portugués, decía en uno de sus memorables poemas, una décima por cierto, algo así como que el poeta es un fingidor, que finge sentir hasta el dolor que en verdad siente, como una forma de patentizar el grado supremo de sinceridad a que está
Las nuevos corrientes y puntos de vista en la literatura y de la historia de la literatura tienden a considerar como literatura oral a las narraciones tradicionales de los pueblos indígenas (que poblaban el territorio chileno y toda América antes de la conquista).
En el material traslúcido, brillan los ojos del compadre, cuando le habla la niña, cuando Los Jaivas en un Burlitzer de Peñuelas o cuando Violeta en un local de Pelequén. Hay bares de finas hierbas, con otro compadre envuelto en humo y cantando.
En la lucha del Bien contra el Mal, siempre es el pueblo quien pone los muertos. Los terroristas han matado a trabajadores de cincuenta países, en Nueva York y en Washington, en nombre del Bien contra el Mal. Y en nombre del Bien contra el Mal, el presidente Bush jura venganza: Vamos a eliminar el Mal de este mundo, anuncia. ¿Eliminar el Mal? ¿Qué sería del Bien sin el Mal? No sólo los fanáticos religiosos necesitan enemigos para justificar su locura. También necesitan enemigos, para justificar su existencia, la industria de
Cuando el verdugo Palacios ataco el palacio de la moneda Salvador Allende le disparo hiriendolo en una mano,....
El niño yuntero 
Una de las razones que dictan la repugnancia criolla a confesar el indio en nuestra sangre, uno de los orígenes de nuestro miedo de decirnos lealmente mestizos, es la llamada "fealdad del indio". Se la tiene como verdad sin vuelta, se la ha aceptado como tres y dos son cinco. Corre parejas con las otras frases en plomada. "El indio es perezoso" y "el indio es malo".
Mi cama está deshecha: sábanas en el suelo
El lunes amaneció tibio y sin lluvia. Don Aurelio Escovar, dentista sin título y buen madrugador, abrió su gabinete a las seis. Sacó de la vidriera una dentadura postiza montada aún en el molde de yeso y puso sobre la mesa un puñado de instrumentos que ordenó de mayor a menor, como en una exposición. Llevaba una camisa a rayas, sin cuello, cerrada arriba con un botón dorado, y los pantalones sostenidos con cargadores elásticos. Era rígido, enjuto, con una mirada que raras veces correspondía a la situación, como la mirada de
"Ahora bien, mi casa es la última de Cantalao, y está frente al mar estrepitoso, encajonado contra los cerros". Así comienza "El habitante y su esperanza", la novela breve que Neruda escribió entre 1925 y 1926, donde el poeta funda este territorio mítico de rompientes de olas y vientos que surgen desde el océano, y que corresponde a Puerto Saavedra. Muchos años después, este paisaje volvió a materializarse ante sus ojos: lo encontró en los acantilados cercanos a Isla Negra.
No olvidemos a Segei Asenin, poeta comprometido (En el mejor sentido del concepto de compromiso)
Un artista que enorgullece a Cuba: Yamit Carrillo Ravelo (Cuba, 1974). Pintor. Unión Nacional de Artistas y Escritores de Cuba (UNEAC). Licenciado en Educación Plástica. En 1997 pasa un curso de "Dibujo del Natural". Cuenta con más de una decena de exposiciones colectivas y personales, entre las que cabe mencionar: Primer Salón Colectivo de Artes Plásticas, Escuela de Instructores de Arte "13 de Marzo", La Habana, 2005 y Exposición Colectiva en la Escuela de
Hoy Casa Museo José Lezama Lima–, y dedicado a Pablo Neruda y Gabriela Mistral, se celebró la tertulia Sobre las aguas del espejo, coordinada por la institución cultural referida y con la conducción de la poeta y editora Isis Leyva. En el encuentro se presentó el libro El anden de los sueños, (sello editorial La Serrana, Chile, 2010), del escritor chileno Luis E. Aguilera1, invitado especial a la cita.
Es la fusión de Endesa-España y Colbún S.A. Endesa España es dueña del 51% de la empresa fusionada.
Organiza: Instituto Superior de Arte Tinogasta
Señora hay demasiados pájaros
Algunos dicen que la palabra «odradek» precede del esloveno, y sobre esta base tratan de establecer su etimología. Otros, en cambio, creen que es de origen alemán, con alguna influencia del esloveno. Pero la incertidumbre de ambos supuestos despierta la sospecha de que ninguno de los dos sea correcto, sobre todo porque no ayudan a determinar el sentido de esa palabra.
Dedicado a los poetas afro-antillanos y al Centenario de Virgilio Piñera - CONVOCATORIA
Don Sebastián Piñera. Presidente de la República de Chile Palacio de La Moneda Santiago de Chile. Ciudadano Presidente:
Hace unos 3 años, el 17 de septiembre del 2008, los chilenos elegían a Salvador Allende como el chileno más Grande de nuestra Historia. Todo un proceso farandulezco que podríamos desentrañar en él muchas cosas en el orden sociopolítico y de la manipulación de la historia , de la verdadera memoria de nuestro país, ya que fueron eliminados un sinnúmero de personajes con muchos y justos méritos para aspirar a tal distinción de la votación popular. Bueno lo
(traducción personal) 1