Por favor, si aceptan esta invitación, pónganse en contacto conmigo, para coordinar los detalles.
(se adjunta afiche de la actividad)
Saludos Cordiales,
Francisca
Nacionales |
Invitación
La Casa Museo "Isla Negra" de La Fundación Pablo Neruda y La Sociedad de Escritores de Chile (SECH), están invitando a usted muy cordialmente, a la presentación del libro "El Andén de los Sueños" (Texto que reúne trece cuentos,. Ganador del concurso del Consejo Nacional del Libro y la Lectura, Fondo del libro, línea Fomento Creación Literaria 2007- Escritores Profesionales, Premiado en el Concurso Público "Fondo Editorial Manuel Concha, 2009"; de la Ilustre Municipalidad de la Serena, (Premio: Publicación de obras inédita, en 500 ejemplares); del escritor chileno, Luis E. Aguilera, Director Nacional y actual Presidente de la Sociedad de Escritores de Chile (SECH); Filial Gabriela Mistral, Región de Coquimbo.
Esta importante actividad cultural se llevará a efecto el día sábado 04 de Diciembre del presente, Casa Museo de Isla Negra, ubicada en la comuna de El Quisco, provincia de San Antonio, quinta región de Valparaíso, a las 19,00 horasLa presentación estará a cargo de los escritores Edmundo Herrera y Perla Vallejos, asimismo, se contará también con la presencia del afamado músico Manuel Sobrazo
Clásicos universales |
para Daniel Mordzinski
Giardinelli, Mempo. «Un cuento de Navidad». Brecha Nº 684 (Montevideo), 8 de enero de 1998: contratapa. Ahora en Cuentos Completos. Buenos Aires: Seix Barral, 1999. 389-392.
Es un hombre que está solo pero no espera. Se nota que no espera. Tiene una mueca en los labios que intenta o pretende ser una sonrisa, pero no lo es. Con las manos entrelazadas sobre la mesa, mira cantar a la chica de vestido largo azul. Todo
Política |
El Presidente Salvador Allende firma el documento que da inicio a la nacionalizacion del cobre (1971).
La chilenización del cobre se refiere a los efectos de la Ley N° 16.425 de 1967 promulgada en la Presidencia de Eduardo Frei Montalva en la minería del cobre en Chile. La chilenización consistió en la adquisición por parte del estado de Chile de un porcentaje de acciones de las grandes compañías mineras a través de lo que se llamó contratos ley y luego la nacionalizacion
Reflexiones de Fidel Castro |
Hace solo unos meses, el 26 de julio de 2010, Lucius Walker, líder de la organización norteamericana Pastores por la Paz, en un encuentro con intelectuales y artistas cubanos, me preguntó cuál sería la solución para los problemas de Haití.
Sin perder un segundo le respondí: "En el mundo actual no tiene solución, Lucius; en el futuro del que estoy hablando sí. Estados Unidos es un gran productor de alimentos, puede abastecer a 2 000 millones de personas, tendría capacidad para construir casas que resistan a los terremotos; el problema es la forma en
Internacionales |
Esta tarde, a las 18, en la hostería Municipal de Alijilán, quedará inaugurada la 1º Feria del Libro – Alijilán 2010, bajo el lema "Alijilán abre sus páginas". El evento es organizado por el Polimodal Nº 25, la Escuela Nº 274, ambas de Alijilán, y la Dirección de Cultura de la Municipalidad de El Alto, con el auspicio de la Secretaría de Estado de Cultura de Catamarca.
Universal |
Excelente recepción por parte de los escritores de vicuña y público en general a los poetas: Pablo Barattini, de chile y Cacho Acosta de Argentina, el público asistente aplaudió merecidamente a los exponentes, quines se lucieron con sus voces y la lectura de cada uno de los poemas.
El poeta Cacho Acosta, de la Provincia del Chaco, Argentina y Pablo Barattini, de la ciudad de Quillota, Chile, llegaron el día jueves a la ciudad de la Serena, donde dieron una serie de entrevistas a los medios de comunicación escritos,
Chilena |
Los poetas Cacho Acosta y Pablo barattini ofrecerán hoy el recital poético "Poesía a la sencillez o la sencillez en la poesía" a las 19,30 horas en la Casa de La Cultura de Vicuña.
La actividad es parte del encuentro internacional del Bicentenario, donde dos destacados poetas presentarán algunas de sus publicaciones."La poesía une y es el puente más perfecto que tiene el mundo para encontrarse y cruzar todos los obstáculos, más si es en la cuna de uno de los Premios Nobel de Literatura, Gabriela Mistral explicó Cacho Acosta
Chilena |
Diario El Día de La Serena, Viernes 26 de Noviembre del 2010 (Fundado el 1 de Abril de 1944) Año LXVII Nº 24.207- IV Region - La Serena - 40 páginas)
Esta tarde a contar de las 19,30 horas, la Casa de la Cultura de Vicuña, será escenario del encuentro "Poesía de sencillez o sencillez de la poesía", la actividad es organizada por La Sociedad de Escritores de Chile (SECH), Filial Gabriela Mistral de la Región de Coquimbo, que preside Luis E. Aguilera, con el apoyo del grupo
Universal |
Clásicos universales |
Hace un par de días asistí yo a una boda... Pero no... Antes he de contarles algo relativo a una fiesta de Navidad. Una boda es, ya de por sí, cosa linda, y aquella de marras me gustó mucho... Pero el otro acontecimiento me impresionó más todavía. Al asistir a aquella boda, hube de acordarme de la fiesta de Navidad. Pero voy a contarles lo que allí sucedió.
Hará unos cinco años, cierto día entre Navidad y Año Nuevo, recibí una invitación para un baile infantil que había de
Pueblos Originarios |
Se consideran pueblos originarios de Chile a aquellos pueblos que habitaban el actual territorio chileno desde antes de la llegada de los conquistadores españoles en el siglo XVI. De estos pueblos prehispánicos varios aún existen, pero hay otros que ya se han extinguido.
Chile prehispánico
Situación de los pueblos originarios en Chile
Nacional |
Por Alejandro Abufom Heresi - Director y editor, Editorial Universidad de La Serena
Texto presentado en el XV Encuentro del Mundo de La Cultura, Miercoles, 27 de Octubre del 2010. Coquimbo - Chile
1. Nunca lea cuentos a los niños, especialmente antes de dormir. Esta práctica genera una costumbre que le robará su tiempo y lo mantendrá atado a la cama de sus pequeños, muchas noches de su vida.
Impacto Ambiental |
Estimad@s Amig@s
COP-16. Todos saben donde se encuentran las verdaderas soluciones
Nos acercamos a la fecha pautada para la Conferencia de la ONU sobre el Cambio Climático COP-16, que se realizará en la ciudad mexicana de Cancún entre el 29 de noviembre y el 10 de diciembre.
Una vez mas, como sucediera hace un año en Copenhague, el panorama no es para nada alentador. Incluso parece ser aun
Pintura |
Yamit_CarriloYamit Carrillo Ravelo, destacado miembro de la Unión Nacional de Artistas y Escritores de Cuba (cuyas siglas son UNEAC), fue el autor de la gráfica del XIII- XIII-XIV-XVEncuentro del Mundo de la Cultura, que se desarrollan en la Región de Coquimbo
Nacido el 12 de octubre de 1974 en La Habana, ha protagonizado diversas exposiciones en el continente y una muestra de aquello lo podremos observar hasta el próximo jueves, en el Salón Gregorio de La Fuente de la ex Estación de Ferrocarriles de La Serena.
Música |
"Todos Juntos" Los Jaivas.
Hace mucho tiempo que yo vivo preguntándome
Para qué la tierra es tan redonda y una sola no más
Si vivimos todos separados
Para qué son el cielo y el mar
Para qué es el sol que nos alumbra
Si no nos queremos ni mirar
Luis E. Aguilera |
Andén de los sueños
En la ciudad de La Serena, ante la magnificencia de la noche que entrega generosamente el aliento nocturno; que se filtra por la rotura de la puerta y avanza cortando el aire hasta salir por el espacio abierto del balcón, ofrecía un bello paradigma de cómo las nuevas ciudades de América heredaban intacta la fe de las antiguas villas castellanas -Siete Iglesias y varias Capillas-. Era una heredad fecunda de la cual surgían supuestamente todos los almendros y cerezos en flor. Con sus ensanchamientos...
Universal |
Durante los años de residencia en Rangún, Pablo Neruda, poeta Chileno, tuvo un idilio dramático y conmovedor con una nativa:
"Me adentré tanto en el alma y la vida de esa gente, que me enamoré de una nativa. Se vestía como una inglesa y su nombre de calle era Josie Bliss. Pero en la intimidad de su casa, que pronto compartí, se despojaba de tales prendas y de tal nombre para usar su deslumbrante sarong y su recóndito nombre birmano."
Clásicos universales |
Día tórrido. Silencio. La vida está como cristalizada en un luminoso remanso. El cielo contempla a la tierra con mirada límpida y azul por la pupila resplandeciente del sol.
El mar se diría forjado en metal liso y azuloso. En su inmovilidad, las barcas policromas de los pescadores parecen soldadas al hemiciclo tan esplendoroso como el cielo... Moviendo apenas las alas, pasa una gaviota, y en el agua palpita otra más blanca y más bella que la que hiende al aire.
Internacionales |
(La Habana-Cuba-24/11/2010) Continúa en el Campamento de Caimito el desarrollo de la Brigada contra el Terrorismo Mediático, durante la jornada de ayer expuso Carlos del Porto, profesor del Ministerio de Informática y Comunicación de Cuba, quien efectuó una acabada descripción de la metodología que aplican los Estados Unidos en sus intentos de controlar la red de redes y el flujo de toda la información que circula, describiendo también las dificultades que se le imponen a Cuba, en el acceso a internet, siendo ésta una de las acciones concretas que se viven cotidianamente por el genocida bloqueo
Internacional |
Biografía del personaje de moda el Cuentero
Es un personaje que viene de data antigua y es aquel que cuenta cuentos ,y nuestros bisabuelos y abuelos y abuelas lo usaban para hacer dormir a los nietos y tataranietos para hacerlos dormir o para darle entretenimiento al hogar ,cuando aun no existia la television ni la radio,donde los abuelos y bisabuelos se hacian famosos contando cuentos y la famlia se entretenia alrededor de un fogon,como haci tambien los cuenteros llegaban a los velatorios para acortar las noches y
Clásicos universales |
Hugo, un ladrón que sólo roba los fines de semana, entra en una casa un sábado por la noche. Ana, la dueña, una treintañera guapa e insomne empedernida, lo descubre in fraganti. Amenazada con la pistola, la mujer le entrega todas las joyas y cosas de valor, y le pide que no se acerque a Pauli, su niña de tres años. Sin embargo, la niña lo ve, y él la conquista con algunos trucos de magia. Hugo piensa: «¿Por qué irse tan pronto, si se está tan bien aquí?» Podría quedarse todo el fin de
Chilena |
Internacionales |
Escrito por Antonia Galiot
Todos los 7 de noviembre celebramos el aniversario de la Revolución más grande de la historia. La Revolución de Octubre marcó un antes y un después en la sociedad contemporánea y ejerció una gran influencia en clase obrera. Era el hundimiento del capitalismo y la victoria del socialismo en un solo país. La Revolución de Octubre mostró la grandeza de las ideas de Marx, Engels, y Lenin que iluminaron el camino de la edificación de una sociedad nueva.
Universal |
Política |
El Despertar, Iquique 6/09/1914.
Cartas de Recabarren
BUEN SERVIDOR DE LA BURGUESÍA
Es viejo en el mundo el sistema o táctica de servir a la clase capitalista, vestido de obrero y con lenguaje que parece destinado a servir a las clases obreras, pero que en realidad sólo sirven a los explotadores del pueblo.
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Estimados/as
por la presente tenemos el agrado de invitarlos al Segundo Carnaval Cultural del Barrio Gorostiaga este SABADO 27 de NOVIEMBRE a las 15.30 horas hasta las 20.00 horas en PEDRO TORRES con DIAGONAL ORIENTE, para lo cual se cierra una calle para los efectos sin transito vehicular.
Tendremos:
Stand para todos y todas los que quieran exponer sus gracias, del area artistica, microempresarial, artesanias, etc, etc..para ello contamos con algunos toldos y mesones para instalarse, escribe para inscribirte a este mail.
Actividades artisticas desde el escenario para los niños del territorio, para la tercera edad, para los y las vecinos/as ,
un Foro Ciudadano, "pensando mi barrio y mi comuna"
cierre bailable, follore, bailes
Ademas Un STAND de TRUEQUE de LIBROS..ven y traete tu libro que ya leiste y Cambialo por otro.
Ñuñoa y la cultura
Ñuñoa, 16 de noviembre de 2010.
Ñuñoa se apresta a celebrar su Primer Carnaval de Todos los Barrios el sábado 20 de noviembre. Esta excelente iniciativa cultural surge del trabajo conjunto de varios centros culturales y otras agrupaciones vecinales de la comuna con el fin de recuperar una activa vida cultural de Ñuñoa, hecho que la caracterizó antaño y que poco a poco fue decayendo. En efecto, desde su creación hace ya más de 100 años (6 de mayo de 1894), Ñuñoa (del mapudungún Ñuño hue: lugar donde florecen los ñuños) se caracterizó por acoger en sus calles y casas a gran parte de la intelectualidad santiaguina, a muchos artistas de diversas disciplinas.
El mismo entorno y su arquitectura hablan de aquello, aun cuando en los últimos años se llevó a cabo una masacre urbana que dañó fuertemente hermosos barrios históricos. A la gran actividad final que culminará con un Gran Pasacalle y un acto central en Plaza Ñuñoa, le han precedido varios actos en sectores tradicionales de la comuna, entre ellos en la Plaza Guillermo Franke, en la población Rosita Renard, en la Villa Olímpica, en el Parque Bustamante, donde varios cientos de ñuñoinos han podido disfrutar de diversas expresiones artísticas. Es la participación ciudadana que empieza a ocupar los espacios públicos y manifiesta sus necesidades por una cultura popular y participativa, que ´ponga fin al oscurantismo que ha sufrido nuestra querida comuna. Cada vez son más las organizaciones sociales que se suman a estas acciones, lo que hace presagiar, ´para este sábado 20, un multitudinario acto, con la participación de miles de ñuñoinos de todas las edades, y de la mayor calidad artística, asegurada ya con los diversos grupos y bandas que entregarán su arte ese día para regocijo de la gente.
Estas iniciativas culturales seguirán desarrollándose en el futuro y llevarán a conformar un gran movimiento cultural en nuestra comuna, haciendo honor a su pasado cultural.
Nos vemos el sábado en Plaza Ñuñoa
Patricio González
Presidente
Centro Cultural Cordillera
Ñuñoa
"Su poesía terrenal y silvestre en la que se juntaban todos los excesos del color, del perfume y de la voz del Levante español, con la abundancia y la fragancia de una poderosa y masculina juventud. Su rostro era el rostro de España. Cortado por la luz, arrugado como una sementera, con algo rotundo de pan y de tierra. Sus ojos quemantes, ardiendo dentro de esa superficie quemada y endurecida al viento, eran dos rayos de fuerza y de ternura." ("Confieso que he vivido")
Fragmento de "Confieso que he vivido" (obra póstuma), Pablo Neruda.
Uno de los amigos de Federico y Rafael era el joven poeta Miguel Hernández. Yo lo conocí cuando llegaba de alpargatas y pantalón campesino de pana desde sus tierras de Orihuela, en donde había sido pastor de cabras. Yo publiqué sus versos en mi revista Caballo Verde y me entusiasmaba el destello y el brío de su abundante poesía.
Miguel era tan campesino que llevaba un aura de tierra en torno a él. Tenía una cara de terrón o de papa que se saca de entre las raíces y que conserva frescura subterránea. Vivía y escribía en mi casa. Mi poesía americana, con otros horizontes y llanuras, lo impresionó y lo fue cambiando.
Me contaba cuentos terrestres de animales y pájaros. Era ese escritor salido de la naturaleza como una piedra intacta, con virginidad selvática y arrolladora fuerza vital. Me narraba cuán impresionante era poner los oídos sobre el vientre de las cabras dormidas. Así se escuchaba el ruido de la leche que llegaba hasta las ubres, el rumor secreto que nadie ha podido escuchar sino aquel poeta de cabras.
Otras veces me hablaba del canto de los ruiseñores. El Levante español, de donde provenía, estaba cargado de naranjos en flor y de ruiseñores. Como en mi país no existe ese pájaro, ese sublime cantor, el loco de Miguel quería darme la más viva expresión plástica de su poderío. Se encaramaba a un árbol de la calle y, desde las más altas ramas, silbaba o trinaba como sus amados pájaros natales.
Como no tenía de qué vivir le busqué un trabajo. Era duro encontrar trabajo para un poeta en España. Por fin un vizconde, alto funcionario del Ministerio de Relaciones, se interesó por el caso y me respondió que sí, que estaba de acuerdo, que había leído los versos de Miguel, que lo admiraba, y que éste indicara qué puesto deseaba para extenderle el nombramiento. Alborozado dije al poeta:
- Miguel Hernández, al fin tienes un destino. El vizconde te coloca. Serás un alto empleado. Dime que trabajo deseas ejecutar para que decreten tu nombramiento.
Miguel se quedó pensativo. Su cara de grandes arrugas prematuras se cubrió con un velo de cavilaciones. Pasaron las horas y sólo por la tarde me contestó. Con ojos brillantes del que ha encontrado la solución de su vida, me dijo:
-¿No podría el vizconde encomendarme un rebaño de cabras por aquí cerca de Madrid?
El recuerdo de Miguel Hernández no puede escapárseme de las raíces del corazón. El canto de los ruiseñores levantinos, sus torres de sonido erigidas entre la oscuridad y los azahares, eran para él presencia obsesiva, y eran parte del material de su sangre, de su poesía terrenal y silvestre en la que se juntaban todos los excesos del color, del perfume y de la voz del Levante español, con la abundancia y la fragancia de una poderosa y masculina juventud.
Su rostro era el rostro de España. Cortado por la luz, arrugado como una sementera, con algo rotundo de pan y de tierra. Sus ojos quemantes, ardiendo dentro de esa superficie quemada y endurecida al viento, eran dos rayos de fuerza y de ternura.
Los elementos mismos de la poesía los vi salir de sus palabras, pero alterados ahora por una nueva magnitud, por un resplandor salvaje, por el milagro de la sangre vieja transformada en un hijo. En mis años de poeta, y de poeta errante, puedo afirmar que la vida no me ha dado contemplar un fenómeno igual de vocación y de eléctrica sabiduría verbal.
Oda entre sangre y vino a Pablo Neruda, Miguel Hernández
(poema suelto, escrito entre 1936 y 1937).
Para cantar ¡qué rama terminante,
qué espeso aparte de escogida selva,
qué nido de botellas, pez y mimbres,
con qué sensibles ecos, la taberna!
Hay un rumor de fuente vigorosa
que yo me sé, que tú, sin un secreto,
con espumas creadas por los vasos
y el ansia de brotar y prodigarse.
En este aquí más íntimo que un alma,
más cárdeno que un beso de invierno,
con vocación de púrpura y sagrario,
en este aquí te cito y te congrego,
de este aquí deleitoso te rodeo.
De corazón cargado, no de espaldas,
con una comitiva de sonrisas
llegas entre apariencias de océano
que ha perdido sus olas y sus peces
a fuerza de entregarlos a la red y a la playa.
Con la boca cubierta de raíces
que se adhieren al beso como ciempieses fieros,
pasas ante paredes que chorrean
capas de cardenales y arzobispos,
y mieras, arropías, humedades
que solicitan tu asistencia de árbol
para darte el valor de la dulzura.
Yo que he tenido siempre dos orígenes
un antes de la leche en mi cabeza
y un presente de ubres en mis manos;
yo que llevo cubierta de montes la memoria
y de tierra vinícola la cara,
esta cara de surco articulado:
yo que quisiera siempre, siempre, siempre,
habitar donde habitan los collares:
en un fondo de mar o en un cuello de hembra,
oigo tu voz, tu propia caracola,
tu cencerro dispuesto a ser guitarra,
tu trompa de novillo destetado,
tu cuerno de sollozo invariable.
Viene a tu voz el vino episcopal,
alhaja de los besos y los vasos
informado de risas y solsticios,
y malogrando llantos y suicidios,
moviendo un rabo lleno de rubor y relámpagos,
nos relame, buey bueno, nos circunda
de lenguas tintas, de efusivo oriámbar,
barriles, cubas, cántaros, tinajas,
caracolas crecidas de cadera
sensibles a la música y al galope,
y una líquida pólvora nos alumbra y nos mora,
y entonces le decimos al ruiseñor que beba
y su lengua será más fervorosa.
Órganos liquidados, tórtolas y calandrias
exprimidas y labios desjugados;
imperios de granadas informales,
toros, sexos y esquilas derretidos,
desembocan temblando en nuestros dientes
e incorporan sus altos privilegios
con toda propiedad a nuestra sangre.
De nuestra sangre ahora surten crestas,
espolones, cerezas y amarantos;
nuestra sangre de sol sobre la trilla
vibra martillos, alimenta fraguas,
besos inculca, fríos aniquila,
ríos por desbravar, potros esgrime
y espira por los ojos, los dedos y las piernas
toradas desmandadas, chivos locos.
Corros en ascuas de irritadas siestas,
cuando todo tumbado es tregua y horizonte
menos la sangre siempre esbelta y laboriosa,
nos introducen en su atmósfera agrícola:
racimos asaltados por avispas coléricas
y abejorros teñidos; racimos revolcados
en esas delicadas polvaredas
que hacen en su alboroto mariposas y lunas;
culebras que se elevan y silban sometidas
a un régimen de luz dictatorial;
chicharras que conceden por sus élitros
aeroplanos, torrentes, cuchillos afilándose,
chicharras que anticipan la madurez del higo,
libran cohetes, elaboran sueños,
trenzas de esparto, flechas de insistencia
y un diluvio de furia universal.
Yo te veo entre vinos minerales
resucitando condes, desenterrando amadas,
recomendando al sueño pellejos cabeceros,
recomendables ubres múltiples de pezones,
con una sencillez de bueyes que sestean.
Cantas, sangras y cantas; te pones a sangrar
y no son suficientes tus heridas
ni el vientre todo tallo donde tu sangre cuaja.
Cantas, sangras y cantas.
Sangras y te ensimismas
como un cordero cuando pace o sueña.
Y miras más allá de los allases
con las venas cargadas de mujeres y barcos,
mostrando en cada parte de tus miembros
la bipartita huella de una boca,
la más dulce pezuña que ha pisado
mientras estás sangrando al compás de los grifos.
A la vuelta de ti, mientras cantas y estragas
como una catarata que ha pasado
por entrañas de aceros y mercurios,
en tanto que demuestras desangrándote
lo puro que es soltar las riendas a las venas,
y veo entre nosotros coincidencias de barro,
referencias de ríos que dan vértigo y miedo
porque son destructoras, casi rayos,
sus corrientes que todo lo arrebatan;
a la vuelta de ti, a la del vino,
millones de rebeldes al vino y a la sangre
que miran boquiamargos, cejiserios,
se van del sexo al cielo, santos tristes,
negándole a las venas y a las viñas
su desembocadura natural:
la entrepierna, la boca, la canción,
cuando la vida pasa con las tetas al aire.
Alrededor de ti y el vino, Pablo,
todo es chicharra loca de frotarse,
de darse a la canción y a los solsticios
hasta callar de pronto hecha pedazos,
besos de pura cepa, brazos que han comprendido
su destino de anillo, de pulsera: abrazar.
Luego te callas, pesas con tu gesto de hondero
que ha librado la piedra y la ha dejado
cuajada en un lucero persuasivo,
y vendimiando inconsolables lluvias,
procurando alegría y equilibrio,
te encomiendas al alba y las esquinas
donde describes letras y serpientes
con tu palma de orín inacabable,
te arrancas las raíces que te nacen
en todo lo que tocas y contemplas
y sales a una tierra bajo la cual existen
yacimientos de cuernos, toreros y tricornios.
A Miguel Hernández, asesinado en los presidios de España, Pablo Neruda.
(de "Canto General", 1950)
Llegaste a mí directamente del Levante. Me traías,
pastor de cabras, tu inocencia arrugada,
la escolástica de viejas páginas, un olor
a Fray Luis, a azahares, al estiércol quemado
sobre los montes, y en tu máscara
la aspereza cereal de la avena segada
y una miel que medía la tierra con tus ojos.
También el ruiseñor en tu boca traías.
Un ruiseñor manchado de naranjas, un hilo
de incorruptible canto, de fuerza deshojada.
Ay, muchacho, en la luz sobrevino la pólvora
y tú, con ruiseñor y con fusil, andando
bajo la luna y bajo el sol de la batalla.
Ya sabes, hijo mío, cuánto no pude hacer, ya sabes
que para mí, de toda la poesía, tú eras el fuego
azul.
Hoy sobre la tierra pongo mi rostro y te escucho,
te escucho, sangre, música, panal agonizante.
No he visto deslumbradora raza como la tuya,
ni raíces tan duras, ni manos de soldado,
ni he visto nada vivo como tu corazón
quemándose en la púrpura de mi propia bandera.
Joven eterno, vives, comunero de antaño,
inundado por gérmenes de trigo y primavera,
arrugado y oscuro como el metal innato,
esperando el minuto que eleve tu armadura.
No estoy solo desde que has muerto. Estoy con los que
te buscan.
Estoy con los que un día llegarán a vengarte.
Tú reconocerás mis pasos entre aquellos
que se despeñarán sobre el pecho de España
aplastando a Caín para que nos devuelva
los rostros enterrados.
Que sepan los que te mataron que pagarán con sangre.
Que sepan los que te dieron tormento que me verán
un día.
Que sepan los malditos que hoy incluyen tu nombre
en sus libros, los Dámasos, los Gerardos, los hijos
de perra, silenciosos cómplices del verdugo,
que no será borrado tu martirio, y tu muerte
caerá sobre toda su luna de cobardes.
Y a los que te negaron en su laurel podrido,
en tierra americana, el espacio que cubres
con tu fluvial corona de rayo desangrado,
déjame darles yo el desdeñoso olvido
porque a mí me quisieron mutilar con tu ausencia.
Miguel, lejos de la prisión de Osuna, lejos
de la crueldad, Mao Tse-tung dirige
tu poesía despedazada en el combate
hacia nuestra victoria.
Y Praga rumorosa
construyendo la dulce colmena que cantaste,
Hungría verde limpia sus graneros
y baila junto al río que despertó del sueño.
Y de Varsovia sube la sirena desnuda
que edifica mostrando su cristalina espada.
Y más allá la tierra se agiganta,
la tierra
que visitó tu canto, y el acero
que defendió tu patria están seguros,
acrecentados sobre la firmeza
de Stalin y sus hijos.
Ya se acerca
la luz a tu morada.
Miguel de España, estrella
de tierras arrasadas, no te olvido, hijo mío,
no te olvido, hijo mío!
Pero aprendí la vida
con tu muerte: mis ojos se velaron apenas,
y encontré en mí no el llanto,
sino las armas
inexorables!
Espéralas! Espérame!
El pastor perdido, Pablo Neruda.
(de "Las Uvas y el Viento", 1952)
Se llamaba Miguel. Era un pequeño
pastor de las orillas
de Orihuela.
Lo amé y puse en su pecho
mi masculina mano,
y creció su estatura poderosa
hasta que en la aspereza
de la tierra española
se destacó su canto
como una brusca encina
en la que se juntaron
todos los enterrados ruiseñores,
todas las aves del sonoro cielo,
el esplendor del hombre duplicado
en el amor de la mujer amada,
el zumbido oloroso
de las rubias colmenas,
el agrio olor materno
de las cabras paridas,
el telégrafo puro
de las cigarras rojas.
Miguel hizo de todo
-territorio y abeja,
novia, viento y soldado-
barro para su estirpe vencedora
de poeta del pueblo,
y así saliócaminando
sobre las espinas de España
con una voz que ahora
sus verdugos
tienen que oír, escuchan,
aquellos
que conservan las manos
manchadas
con su sangre indeleble,
oyen su canto
y creen
que es sólo tierra
y agua.
No es cierto.
Es sangre,
sangre,
sangre de España, sangre
de todos los pueblos de España,
es su sangre que canta
y nombra
y llama,
nombra todas las cosas
porque él todo lo amaba,
pero esa voz no olvida,
esa sangre no olvida
de dónde viene
y para quiénes canta.
Canta
para que se abran las cárceles
y ande la libertad por los caminos.
A mi me llama
para mostrarme todos los lugares
por donde lo arrastraron,
a él, luz de los pueblos,
relámpago de idiomas,
para mostrarme
el presidio de Ocaña,
en donde gota a gota
lo sangraron,
en donde cercenaron
su garganta,
en donde lo mataron siete años
encarnizándose
en su canto
porque cuando mataron esos labios
se apagaron las lámparas de España.
Y así me llama y me dice:
"Aquí me ajusticiaron lentamente."
Así el que amó y llevaba
bajo su pobre ropa
todos los manantiales españoles
fue asesinado bajo
la sombra de los muros
mientras tocaban todas las campanas
en honor del verdugo,
pero
los azahares
dieron olor al mundo aquellos días
y aquel aroma era
el corazón martirizado
del pastor de Orihuela
y era Miguel su nombre.
Aquellos días y años
mientras agonizaba,
en la historia
se sepultó la luz,
pero allí palpitaba
y volverá mañana.
Aquellos días y siglos
en que a Miguel Hernández,
los carceleros
dieron tormento y agonía,
la tierra echó de menos
sus pasos de pastor sobre los montes
y el guerrillero muerto,
al caer, victorioso,
escuchó de la tierra
levantarse un rumor, un latido,
como si se entreabrieran las estrellas
de un jazmín silencioso:
era la poesía de Miguel.
Desde la tierra hablaba,
desde la tierra
hablará para siempre,
es la voz de su pueblo,
él fue entre los soldados
como una torre ardiente.
Él era
fortaleza
de cantos y estampidos,
fue como un panadero:
con sus manos hacía
sus sonetos.
Toda su poesía
tiene tierra porosa,
cereales, arena,
barro y viento,
tiene forma
de jarra levantina,
de cadera colmada,
de barriga de abeja,
tiene olor
a trébol en la lluvia,
a ceniza amaranto,
a humo de estiércol, tarde,
en las colinas.
Su poesía
es maíz agrupado
en un racimo de oro,
es viña de uvas negras, es botella
de cristal deslumbrante
llena de vino y agua, noche y día,
es espiga escarlata,
estrella anunciadora,
hoz y martillo escritos con diamantes
en la sombra de España.
Miguel Hernández, toda
la anaranjada greda o levadura
de tu tierra y tu pueblo
revivirá contigo.
Tú la guardaste
con la mano más torpe, en la agonía,
porque tú estabas hecho
para el amanecer y la victoria,
estabas hecho de agua y tierra virgen,
de estupor insaciable,
de plantas y de nidos.
Eras
la germinación invencible
de la materia que canta,
eras
patria de la entereza y dispusiste
contra los enemigos,
el moro y el franquista,
una mano pesada
llena de enredaderas y metales.
Con tu espada en los brazos, invisible,
morías,
pero no estabas solo.
No sólo la hierba quemada
en las pobres colinas de Orihuela
esparcieron tu voz y tu perfume
por el mundo.
Tu pueblo parecía
mudo,
no miraba
tu muerte,
no oía
las misas del desprecio
pero, anda,
anda y pregunta,
anda y ve sí hay alguno
que no sepa tu nombre.
Todos sabían,
en las cárceles,
mientras los carceleros
cenaban con Cossío,
tu nombre.
Era un fulgor mojado
por las lágrimas
tu voz de miel salvaje.
Tu revolucionaria
poesía
era, en silencio, en celdas,
de una cárcel a otra,
repetida,
atesorada,
y ahora
despunta el germen,
sale tu grano a la luz,
tu cereal violento
acusa,
en cada calle,
tu voz toma el camino
de las insurrecciones.
Nadie, Miguel, te ha olvidado.
Aquí te llevamos todos
en mitad del pecho.
Hijo mío, recuerdas
cuando
te recibí y te puse
mi amistad de piedra en las manos?
Y bien, ahora,
muerto,
todo me lo devuelves.
Has crecido y crecido,
eres,
eres eterno,
eres España,
eres tu pueblo,
ya no pueden matarte.
Ya has levantado
tu pecho de granero,
tu cabeza
llena de rayos rojos,
ya no te detuvieron.
Ahora
quieren hincarse
como frailes tardíos
en tu recuerdo,
quieren regar con baba
tu rostro, guerrillero comunista.
No pueden.
No los dejaremos.
Ahora
quédate puro,
quédate silencioso,
permanece sonoro,
deja
que recen,
deja
que caiga el hilo negro
de sus catafalcos podridos
y bocas medievales.
No saben otra cosa.
Ya llegará
tu viento,
el viento del pueblo,
el rostro de Dolores,
el paso victorioso
de nuestra nunca muerta
España,
y entonces,
arcángel de las cabras,
pastor caído,
gigantesco poeta de tu pueblo,
hijo mío,
verás
que tu rostro arrugado
estará en las banderas,
vivirá en la victoria,
revivirá cuando reviva el pueblo,
marchará con nosotros sin que nadie
pueda apartarte más del regazo de España.